Poesia Rebelde

Denuncie esse poema! Ele está vivo!

Não serei eu o responsável por oprimi-lo...

Esse poema que não tem rima, não tem métrica, nem regras

Nem gramatical, nem qualquer outra

Ousado, traquino e belo é esse poema
Ai de mim se não enviá-lo ao mundo!

Ai de meu peito se tentar oprimi-lo em mim

Denuncie você que tem pavor de ser alvejado por ele!

Agora, nessas palavras e versos dispersos mergulharei

Jogar-me-ei nesse concreto artístico com todo desprendimento

Nesse emaranhado de justos palavrões subliminares

Nesse texto onde não há mote, nem ritmo, nem leis

Nessas frases que descem verticalizadas

Mas que têm em si algo mais horizontal que o pôr do sol

Esse poema rasgou o romantismo, rasgou o realismo e é real

Esse poema tem cor, tem cores, tem cheiro de terra, tem gosto de seca

Tem fome e tem sede, tem coragem e energia

Ora sem vírgulas, ora com elas demais

Esse poema tem sabor de barulho

Tem jeito de povo, tem traços de grito

Esse poema corre e debate-se, estrebucha

Sua força me nutre e me perfura

Não tem rima, não tem métrica, não tem regras

Talvez, nem tenha autor

Esse poema não é meu

Estou nele e nele me permito

Permito-me ser ela

                           Ser homo

                                    Ser Negro

                                               Ser índio

                                                  Ser nordestino

                                                             Ser humano

                                                                                  Ser

Esse poema está vivo

Atrevido sou eu de assiná-lo

Pois ele não tem rima, nem métrica, nem regras

Nele, lutar rima com liberdade

Aqui, rima-se coração com juventude

Preconceito com desigualdade

Violência com exploração

Regras e métricas com prisão.

Esse poema madruga

Corta-te, penetra-te, sorrindo e chorando

Poema vadio, transcendente, travesso!

Ultraje para os verdadeiros poemas tão cheios de razão...

Vergonha para os poemas legítimos

Belos e limpos, tristes ou alegres

Esse, não tem rima, nem métrica, nem regras

É tudo ao mesmo tempo e simples como o sertão

E não se surpreenda se esse poema correr atrás de ti

Ou ao lê-lo de novo percebê-lo diferente

Ou ainda se ele resolver mudar-se em meio a um recital

Pois esse poema não tem rima, nem métrica, nem regras

Essas linhas poéticas ocupam não só o papel

Ocupam terras, fronteiras, corações e mentes

Esse poema sente dor e prazer, sente amor e saudade

Só não sente o peso da métrica e das regras

Esse poema não tem rima, tem marcas

Não aquelas fetichizadas, estampadas nas roupas das vitrines

Marcas de feridas, marcas longe das métricas

Esse poema marca, ferra a face com o fogo da inquietude

Poema feminino, de pele escura, clandestino

Imoral, ilegal, criminalizado

Letras sujas de lama, de sangue e de suor

Palavras que não fedem, exalam o mais belo aroma

Esse poema sem rima, sem métrica, sem regras

Propaga o cheiro da transformação

Essas linhas sem rima, sem métrica e sem regras pisam o chão

E tocam e riem e choram e pensam e vivem. Vivem no presente.

Dominou-me, libertou-me, inventou-me

Interrogou-me, exclamou-me, fez-se comigo

Mas além de mim, fez-se pra o além. Para o ser e o estar.

Não serei eu seu algoz, não o enquadrarei em vão

Poema do sim, cheio de nãos

Não veio do nada, mas do tudo,

Não tem ponto final, mas reticências...

Não tem rima, nem métrica, nem regras

Não é meu, nem seu, quiçá nosso

Esse poema não tem rima, nem métrica, nem regras

Atrevo-me a assiná-lo

Mas saibam: ele não tem dono!

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