A Fuga

Sempre após o jantar ia ao banheiro fumar escondida. Não queria que seu marido soubesse que descumprira novamente a promessa, mesmo que fosse apenas mais uma de tantas outras ocasiões e de tantas outras promessas.

Apesar dos melindres, o mau cheiro que escapava por debaixo da porta esbarrava na indiferença dos demais, impedindo que o triste e monótono habitual fosse quebrado.

A fumaça abafada parecia deixar aquele ambiente pequeno e sujo ainda mais caótico. Ela sugava o cigarro de olhos fechados, prendia respiração como se fossem seus desejos e depois baforava devagar, transferindo para esse ato toda a crosta opaca de sua vida. Repetia o gesto várias vezes.

Lá fora, a casa desarrumada, as contas espalhadas na mesa da sala, a louça suja empilhada na pia, os gritos de sua filha ao telefone, a televisão hipnotizando o marido...

Mais um trago, uma tosse forte, um escarro. Estava feliz.

Wescley Pinheiro

O Dono

Andava sempre ligeiro

Não era pobre, nem nada

Mas achava acabada

A vida no estaleiro

Queria ter um veleiro

E sair numa jornada

Ter luxo, ir pra noitada

E viver como um banqueiro

Ir pro jogo e dá cartada

Mas só não tinha dinheiro

Cansou de ser justiceiro

Queria os louros da glória

Os discursos da vitória

Comprar um belo terreiro

Pra os amigos interesseiros

Invejar suas memórias

Queria não ser escória

Fazer seu próprio roteiro

Ser dono de sua história

Mas só não tinha dinheiro

Então virou bandoleiro

Perdeu o sonho e o sono

A primavera e outono

Em busca do financeiro

Transformou-se em traiçoeiro

Pra poder subir no trono

Não conseguiu seu abono

E sumiu sem paradeiro

Do dinheiro não foi dono

Mas seu dono era o dinheiro

Wescley Pinheiro

Aos Companheiros

Dos poetas que reviram nosso espírito

Dos guerreiros que sangraram nas jornadas

As Homéricas que sempre serão lembradas

Ou a vida de um operário aflito

Na leitura dos pensadores convictos

Na vivência daquele negro herói

Na postura da mulher que desconstrói

As paredes desses muros de conflitos

Edifico e fortaleço esse meu grito

Sobretudo no olhar dos companheiros

Os que lutam e compõem os cancioneiros

De uma vida para além do triste mito

E é neles que me espelho e me permito

Ao jogar-me nessa saga de leões

Tantas lágrimas, tantos risos e sermões

Tantas dores e amores nesse rito

Por um mundo diferente precipito

Todo verso, toda prosa, todo ato

Toda luta, todo verbo, todo fato

A vocês, companheiros, eu recito

Para todos os companheiros e companheiras que encontrei no MESS/UECE. Amigos, irmãos, camaradas. Verdadeiras referências, fonte de convicção e vontade de seguir em frente.

Soneto à "Pós"-Modernidade

Minha alma quase órfã de esperança

Contemplava esse atrito em pleno vento

Quando o sólido tornou-se fragmento

Desmanchando o valor e a pujança

Da memória resgatei belas lembranças

Almejando escapar do alçapão

Da descrença crescente da opressão

Da quimera do consenso que avança

E sangrando percebi a semelhança

Deste tempo com o outro de outrora

Deste novo amiudado e sem mudança

E com isso, libertei-me nessa hora

E os meus despejaram a vingança

Sobre a face que disfarça enquanto chora

Wescley Pinheiro

Poesia Rebelde

Denuncie esse poema! Ele está vivo!

Não serei eu o responsável por oprimi-lo...

Esse poema que não tem rima, não tem métrica, nem regras

Nem gramatical, nem qualquer outra

Ousado, traquino e belo é esse poema
Ai de mim se não enviá-lo ao mundo!

Ai de meu peito se tentar oprimi-lo em mim

Denuncie você que tem pavor de ser alvejado por ele!

Agora, nessas palavras e versos dispersos mergulharei

Jogar-me-ei nesse concreto artístico com todo desprendimento

Nesse emaranhado de justos palavrões subliminares

Nesse texto onde não há mote, nem ritmo, nem leis

Nessas frases que descem verticalizadas

Mas que têm em si algo mais horizontal que o pôr do sol

Esse poema rasgou o romantismo, rasgou o realismo e é real

Esse poema tem cor, tem cores, tem cheiro de terra, tem gosto de seca

Tem fome e tem sede, tem coragem e energia

Ora sem vírgulas, ora com elas demais

Esse poema tem sabor de barulho

Tem jeito de povo, tem traços de grito

Esse poema corre e debate-se, estrebucha

Sua força me nutre e me perfura

Não tem rima, não tem métrica, não tem regras

Talvez, nem tenha autor

Esse poema não é meu

Estou nele e nele me permito

Permito-me ser ela

                           Ser homo

                                    Ser Negro

                                               Ser índio

                                                  Ser nordestino

                                                             Ser humano

                                                                                  Ser

Esse poema está vivo

Atrevido sou eu de assiná-lo

Pois ele não tem rima, nem métrica, nem regras

Nele, lutar rima com liberdade

Aqui, rima-se coração com juventude

Preconceito com desigualdade

Violência com exploração

Regras e métricas com prisão.

Esse poema madruga

Corta-te, penetra-te, sorrindo e chorando

Poema vadio, transcendente, travesso!

Ultraje para os verdadeiros poemas tão cheios de razão...

Vergonha para os poemas legítimos

Belos e limpos, tristes ou alegres

Esse, não tem rima, nem métrica, nem regras

É tudo ao mesmo tempo e simples como o sertão

E não se surpreenda se esse poema correr atrás de ti

Ou ao lê-lo de novo percebê-lo diferente

Ou ainda se ele resolver mudar-se em meio a um recital

Pois esse poema não tem rima, nem métrica, nem regras

Essas linhas poéticas ocupam não só o papel

Ocupam terras, fronteiras, corações e mentes

Esse poema sente dor e prazer, sente amor e saudade

Só não sente o peso da métrica e das regras

Esse poema não tem rima, tem marcas

Não aquelas fetichizadas, estampadas nas roupas das vitrines

Marcas de feridas, marcas longe das métricas

Esse poema marca, ferra a face com o fogo da inquietude

Poema feminino, de pele escura, clandestino

Imoral, ilegal, criminalizado

Letras sujas de lama, de sangue e de suor

Palavras que não fedem, exalam o mais belo aroma

Esse poema sem rima, sem métrica, sem regras

Propaga o cheiro da transformação

Essas linhas sem rima, sem métrica e sem regras pisam o chão

E tocam e riem e choram e pensam e vivem. Vivem no presente.

Dominou-me, libertou-me, inventou-me

Interrogou-me, exclamou-me, fez-se comigo

Mas além de mim, fez-se pra o além. Para o ser e o estar.

Não serei eu seu algoz, não o enquadrarei em vão

Poema do sim, cheio de nãos

Não veio do nada, mas do tudo,

Não tem ponto final, mas reticências...

Não tem rima, nem métrica, nem regras

Não é meu, nem seu, quiçá nosso

Esse poema não tem rima, nem métrica, nem regras

Atrevo-me a assiná-lo

Mas saibam: ele não tem dono!

...

O Soneto da Barbárie

O menino clamou pelo dinheiro
Sua fome era fome verdadeira
De matar o desejo traiçoeiro


E matando jogou-se por inteiro
Embaçado com o canto da sereia
Que berrava o seu grito feiticeiro


Nos limites das estreitas corredeiras
O menino que é filho sem ter pai
No gatilho o seu medo subtrai
Invisível já não mais nas prateleiras


Caminhando e vivendo sorrateira
Pelas ruas caóticas do consumo
Sua alma divaga sem ter prumo
Vai matando e morrendo até a feira

Wescley Pinheiro

Soneto da Gratidão

Do riso genuíno e tão constante

Do gesto carinhoso e verdadeiro

Da sorte de sentir o companheiro

Do gosto de viver a todo instante

Do firme e belo olhar tão penetrante

Do tom de sua voz sempre alegrada

Do jeito de ajeitar desajeitada

Da sua áurea linda, edificante

É feito nosso amor amante-amigo

Que incansavelmente se renova

E no presente vive em nosso abrigo

Assim em versos tímidos lhe digo

Da graça que em meu peito faz a prova

Não por ser minha, mas por ser comigo

Ontem bati o carro e li um livro

Ontem bati o carro. Sim, bati da forma mais patética que se pode bater um carro, numa coluna do estacionamento. Vejam só que emblemático: Um sujeito toma seu remédio tarja preta e a caminho da consulta psiquiátrica fica tonto e bate o carro. A comicidade e a tragédia são extremamente simbióticas nos fatos cotidianos.

O simbolismo do dia-dia vive confirmando aquilo que os orientais chamam de karma, mas que nada mais é que a junção do imponderável com a implacável relação de “causa-e-consequência”. Ora, o que seria mais revelador sobre mim do que esse fato. Um falso pessimista, um inquieto exacerbado, um estressado constante, um sonhador inveterado que, depois de muito sofrer, vejam só, descobre que tem déficit de atenção.

Descobre também que isso não é nenhum pesadelo, mas não tem cura. Que muitos de seus problemas, crônicos às vezes, vieram daí. Que sua insônia, seu sono atrasado, sua capacidade de se motivar rapidamente e de se desmotivar na mesma velocidade e até sua obesidade foram elementos daquela bolinha de neve crescente que vai montanha abaixo enquanto você sonhava e sofria no meio dela. Um sujeito desses com uma monografia atrasada e com tudo mais atrasado em sua vida só poderia mesmo bater o carro, tonto, numa coluna do estacionamento da clínica.

Sua dificuldade de dirigir, de se concentrar, seu angustia por gostar de ler e não consegui fazer isso mais que duas páginas... Tudo era atraso. Como seria um escritor assim? Um escritor que não ler, pode isso? Não, ele não seria um escritor agora, nem nunca, mas não era isso que importava, importava sim saber que sua tristeza ao tentar, sempre em vão, tirar o estigma jogado sobre si desde a infância acusando-o, com razão, de desorganizado, impaciente, bagunceiro e preguiçoso tinha uma base que, afinal, apresentava-se com uma explicação lógica que justificava suas derrotas diárias contra si mesmo.

Sempre achei que não conseguia prestar atenção nas pessoas porque as achava desinteressantes demais, descobri que não é apenas uma questão de opinião, que essa justificativa cortinava a verdadeira causa, encobria o fato de que eu nunca prestava atenção nas pessoas não apenas porque não quisesse, mas porque não conseguia. Era uma justificativa, lógica, mas dessa vez, improcedente para explicar uma limitação.

E, sinceramente, eu não estou nem aí se vão ou não continuar me taxando de todas as coisas que eu coloquei aqui. Ou se farão a leitura inversa colocando o déficit de atenção como álibi da “preguiça inata” dentro de mim. Isso não seria exclusividade minha e nem posso obrigar as pessoas a se colocarem no meu lugar, só posso torcer que tenham alguma sensibilidade, até porque isso não é o fim do mundo, nem algo digno de pena.

Dentre todas essas descobertas dos últimos meses descobri, há dois dias, como é estudar, como é ler um livro, como é passar 4 horas numa mesa sem sentir-se absurdamente sufocado com a monotonia tão trivial para os outros. Deve parecer mentira ou um exagero para as pessoas, mas foi assim mesmo que aconteceu. Fico pensando como os outros devem achar estranho alguém não conseguir dormir, alguém não conseguir se concentrar, alguém não conseguir prestar atenção somente em uma conversa, são coisas tão simples, não é fácil compreender quando não se consegue o simples e quais as conseqüências disso.

Não me lembro de ter lido um livro todo nunca, até hoje. Sempre passei pelas páginas com mil outros pensamentos na cabeça. As sílabas de um poema ficavam em mim, mas as de um livro de poemas se perdiam nos meus pensamentos, nos meus sonhos, nos meus pesadelos. “Tive um sonho”, “Tive um pesadelo”, ninguém pode dizer “tive um pesadelo” só porque acordou. Você ainda o tem, ele está lá sendo regado por ti, só apareceu para visitar ti quando você dormia, expulse-os ou regue-os, faça sua escolha. Os meus, sonhos e pesadelos, me visitam a toda hora em demasia.

E não reclamo de só hoje me conhecer melhor, de só hoje consegui explicações para essas coisas. Acho até que foi melhor assim, sou grato a tudo que aconteceu, no tempo que aconteceu, pois se não pude até hoje me concentrar melhor, essa limitação me fez forte, me fez pensar, ser introspectivo, me fez sensível e sei lá se não tive minha criatividade aguçada... Mas a melhor parte é que minhas dificuldades me fizeram chegar até aqui com as pessoas maravilhosas que tenho ao meu lado. Afinal, quem eu seria se tratado desde a infância? Ser saudável é necessariamente ser melhor? Não sei.

Nem da paralisia facial e da depressão eu reclamo. Medo tenho eu de não ter passado pelo que passei, de não ter fracassado, desistido e recomeçado tantas e tantas vezes e de não ter tido oportunidade de viver esse processo de construção e reconstrução de meus valores e de minhas convicções. Hoje, é bom me olhar e poder vislumbrar a potência virando ato. Não trata-se de cinismo, nem de não querer que as coisas tivessem sido mais fáceis, mas se elas não foram, trouxeram suas perdas, mas também seus valiosos ganhos.

Anteontem li um livro banal e despretensioso, parecido com esse texto. Ontem bati o carro. Tudo por causa do meu tratamento. E por causa do que me tornei hoje tive alguém que encontrei nesses atropelos da vida para me consolar, me acalmar, me ajudar. Bati o carro, li um livro, dormi como nunca e ainda farei muitas outras coisas. Ainda vou escrever, ler, produzir, trabalhar e espero não bater mais o carro. Mas caso isso aconteça que seja de novo numa coluna de estacionamento e não numa Ferrari, que eu tenha novamente uma pessoa ao meu lado para dizer que está ao meu lado e que isso seja contrabalanceado com minha boas noites de sono, meus livros lidos, meus textos escritos... E minhas fantasias, utopias e reticências que nenhum tratamento vai tirar de mim...